Desalojan las almas,
Eso que hemos sido ayer…
Hoy ya no somos los mismos
Que manchando las hojas
Creemos en nosotros
Pájaros malheridos.
No es verdad la vida que inventamos,
Fraguando algún poema.
Ni la prosa que salva la distancia,
En su medida injusta.
Mañana seré otra, escribiendo,
Tachando, creando alguna obra
Impropia, enmarañada.
El sueño se disipa,
El cuerpo se adelanta,
Y supera la sombra!!
Los espejos de Borges,
Las espadas.
Verlaine y su leyenda maldita,
Y todos ya no serán los
mismos.
Mariposa nocturna,
Soledad de las seis de la tarde,
Café derramado…
En la oz de Damiano,
Caben todas mis banalidades.
Pienso…
Con que trapo he de limpiar la mesa...
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