Aquel hombre incierto
no murio esa mañana ni las otras...
desertò cuando la polvorienta
hipocrecia solto amarras
y se dio a la mar.
Entonces las urbanas
pocilgas, no eran mas que
burdeles donde el rojo
y el azul paseaban por las
galerias.
El hombre incierto
era una paleta de pintor
y una vaga certeza de
los bares.
Su blanca linea al describir el dia
como una rota baraja
sudaba en rojo o en azules
viejos.
en tanto su mirada
desdibujaba la sombra...
y perdia holgura en
cada hereje pensamiento.
el hombre incierto
no se fue esa noche ni la otra...
tras el temido infinito
ya no estaba...
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